Una Maratona low cost (poco prezzo e tante emozioni)


Ti metti seduto e aspetti, come Totò, che qualcuno passi nella piazza, poi ti sbagli  o ti
dimentichi e ci passi pure tu tra tanta gente che applaude  felice.
La Maratona di Roma è un evento talmente straordinario  che poco ci importa chi l’ha vinta o chi
ci passa, decretare un vincitore sembra quasi  far  torto a tutti i 10500 partecipanti e a tutta
quella ridda di emozioni alla quale non ci si puo sottrarre .
Daccordo lo dico, vincono tre Keniani e il tassista volante Giorgio Calcaterra, primo degli
italiani, è solo diciannovesimo. Probabilmente qualcosa va rivista negli ingaggi ai campioni
nostrani.
Ore 9  di domenica 16 Marzo, colpo di pistola in via de Fori Imperiali e partenza veloce tra
l’acredine dell’olio canforato per i massaggi muscolari e il profumo del  pitosforo in fiore
nascosto tra le rovine della Città Eterna.
Tutti i giornali puntano l’occhio di bue su Whitehead il giovane forzuto inglese di Nottingham
che corre con due protesi alle gambe e un nugolo di sostenitori, di cosa poi?
Non serve parlare di lui, ne parlano già in tanti e in tanti ne hanno fatto quasi un divo come
Pistorius che voleva andare alle Olimpiadi.
Noi siamo contro certe forme di spettacolarizzazione dell’handicap.
Serve invece parlare di Marcello e di suo padre Roberto. Marcello ha avuto paralisi spastiche
che non gli permettono movimento alcuno, ma riesce a comunicare  una tenerezza e un calore
incredibile a chi gli corre accanto, a chi gli vive accanto. Lo incontro dalle parti di piazza
Cavour, credo fosse il  dodicesimo km  , faccio un’intervista volante al padre , Roberto, e lui
immediato mi chiede il sito del giornale. Roberto mi racconta che è la settima maratona che corre
con suo figlio Marcello, è stato anche a New York dove l’hanno fatto partire con due ore di anticipo
sulla maratona e passare sul ponte di Verrazzano da solo, un’emozione unica. Marcello è vestito di
tutto punto, tuta, giacca a vento (fa abbastanza freddo) e caschetto. La sua carrozzina ha tre ruote
e un maniglione posteriore che tutti ci alterniamo a spingere.
Il padre, Roberto, è simpaticissimo, strafottente, spiritoso con tutti, goliardico a non finire,
quasi che quel figlio handicappato sia  la sua grande forza. Marcello lo sente, lo sa, e alla fine
della precedente maratona su quel marchingegno elettronico che gli ha comprato Roberto, chissà dove,
(Marcello riesce a comunicare solo digitando le figure) disegnò : sono un ragazzo fortunato.
Questa è la Maratona e questa è la sua gente, un’ ossessione continua di commozione, uno squarcio
d’amore puro.
Sul lungotevere arrivano i due cagnetti maratoneti, uno e piccolo e nero e corre sciolto, l’altro
è un breton da caccia ed è legato alla cinta del padrone corridore. Il piccoletto trova il tempo di
una scazzottata canina con un altro cane spettatore, poi riparte rimettendosi in gara. Il breton
e il padrone corridore l’aspettano pazienti.
A Ponte Milvio una ragazza inglese inciampa e cade, la soccorro e lei riconoscente mi si attacca ai
gomiti per tutto il resto della gara scambiandomi per un santo protettore. Se cammino qualche passo
lei cammina con me, se corro lei corre con me, ogni tanto intona a squarciagola qualche pezzo di
un gruppo commerciale inglese, come una radiolina a transistors mette allegria spudorata.
Passa pure un tipo  mezzo strano , corre forte  con un soprabito avana e dietro la schiena ha
scritto Lebowsky, credo uno spassionato  riferimento al grande film dei fratelli Coen.
Piazza di Spagna e giù per Fontana  di  Trevi ,  mia moglie li mi aspetta e  mi porge un caffe
triplo zuccheratissimo e il suo sguardo amorevole , conta più il secondo per farmi ripartire forte.
 Passa il tempo e l’arrivo arriva, via dei Cerchi, una curva a sinistra , il Colosseo e la lunga
dirittura finale.
Medaglia al collo e dentro ,come un film, l’immagine di Marcello e del suo dramma, dell’orgoglio
del padre , dei due canucci corridori, dell’inglesina  che canta a squarciagola, di mia moglie
amorevole e di una gara che ti resta attaccata addosso come una madre, come una figlia, come la
tua carne stessa.